Sí, te amé como nunca.El día destino que convocó a todos los que odian. En el mar negro donde fueron todos los que buscan su centro. Sí, hoy te quise como nunca. Fuiste la música que puso sangre en mis alas. La luz resbalando en el sexo a pesar de su oscuridad.
Cuando el amar es el juguete del diablo, en las manos se sienten todas las estrellas.

La realidad se esconde en un túnel de piedra. Donde te atreves a tocar el fuego quieto. La realidad robó una trama celeste. La colocó en los ojos de tus dedos que veían en lo negro. Dormiste despierto, con el placer único encerrado en el suelo.

Víctor

Era una noche polar. Las cuatro de la mañana y sin conciliar el sueño. Ana pensó en pasear por la playa. Miró por la ventana y vio que las nubes amenazaban con desgajarse en aire sucio.

Convencería a Víctor. Le diría que necesitaba ser vaganbunda, que las paredes empezaban a moverse hacia el interior. Cedería. El truco estaba en hacerle pensar que era él quien quería pasear. Se puso a trabajar. Mientras lo hacía recordó que hubo un tiempo en el que él entendía cada temblor, cada roce. Entendía el sonido del silencio. Sólo su tacto sabía traducir el fracaso del lenguaje en las horas nocturnas.

Se sobresaltó al moverse Víctor bruscamente, pero no era un movimiento propio, era el vaivén de la mano de Ana sobre su cuerpo. Víctor estaba inerte. Ni sacudiéndolo fuerte lo hacía despertar. Tuvo que pegar las yemas de los dedos a sus párpados y separarlos con fuerza. Los dejó tan abiertos que nunca más se cerrarían. Sus ojos azabache se burlaban de ella. Se reían antes de ser felices. Pidió que la acompañase. Le venía la náusea despacito, le dijo, se creía embotellada, con lagunas de sueño. Quería sentir la brisa. Respirar el mar.

Miró a Víctor y vio su rostro desarticulado. Miró por la ventana y vio árboles juguete.

Deambularon por una calle vacía. Se encendía alguna luz que no iluminaba a nadie creando un juego de espejos y sombras que salían por puertas y ventanas absurdas. Era la agonía de lo sensual. Caminaron escuchando sus pasos en otra calle. Se metieron entre las dunas. Habían estado allí muchas veces antes. Era un espacio describiendo el signo de lo imposible. Se sentó en la arena mirándolo fijamente. ¿Qué nos ha pasado Víctor? Te he querido como nunca quise a nadie. Como no podré querer ya más.

Abrí el bolso, cogí el cuchillo, saqué el corazón de lana, lo tomé en mis manos, lo besé con pausa, lo lanzé lejos, se cayó en un bote de basura. Me levanté y miré a Víctor en el suelo. Sin tripas, con ojos: de cristal, mirándome. De vuelta a casa, una nube de este mundo y otra del otro caminaron junto a mí. Llegué tiritando, calada hasta los huesos. Era una noche polar, en la que un solo sueño ordena lo vivido. Tenía nueve años.

Desando las calles. La angustia araña el cristal de mi reflejo al ver ciudades que se borran a sí mismas.
Es el gesto febril de alguien a quien no le importa ser entendido, es el cuerpo curvado en interrogación.

Límite

Te lo dije. Su ausencia es presencia. Forma sin espacio en lo visible. Te advertí. Ahora eres un bote de sopa Campbell. Joder, mira todo lo triste, mira en qué forma se presenta. Aborrezo el pop-art. Te lo dije, es una relación rebote, una teoría pelota. Continuaste avanzando. Mundo profundo el de tus pasos. Así vienes, con los testículos brillando bajo el brazo. Te lo dije: el mundo parecía ser real aquel día.

*

Una noche
los cuervos anhelarán la delicia
el mar será lágrimas caídas
el otoño traerá la risa grotesca del idiota.
En la mañana
un reloj silencio te hará mujer muerte
cuerpo lengua
rosa fango.

D

Desconocido, quiero mutilar tu risa negra. intensificar mi sombra con tus garras intensas. seguir sentada en el camino.

Desconocido, quiero sentir tu espacio mutilado.describir enigmas en tu espalda. regresar noche y mañana.esperar en tu sonrisa rara.

Desconocido, eres tiempo inerte. luz de piedra en las manos.

Una Mentira

Odio a los hombres: todos creyeron ser mejor que yo. A las mujeres las relego a la cloaca: ninguna podrá ya ser mía. En la futilidad de una vida tan falsa, mi corazón desafía el todo y dentro de mi crece una serpiente enferma, una compulsión sublime.

Atravesaré el cuerpo de los amantes, amputaré su alegría. Seré una sirena sangrienta, una doncella estrangulada, un sueño y un premio merecido hace tiempo.

Tendré un sentimiento de equidad corrupta para aliviar a esa serpiente mórbida. Nadie que nace envenenado puede sufrir por los ojos de una puta.

¿Por qué
no
sé
escribir
lo que me duele?
porque
mi
piel
es
toda
de
aliento
por
saberme
con la agonía de atrapar un rayo de luz
en
el
viento.

lilac wine

Existir es pudrirse. Llevo tiempo escuchándoselo a mi ácaro.Desde que no recuerdo ese otro nombre que llevo dentro. Desde que ciertas personas ven en mí a la persona que casi nunca soy.

Cuando escuché que la abandonó, que la dejó jodida, me dije que abandonarnos a nosotros mismos era algo para lo que más o menos estábamos preparados, pero que no nos abandonen, que aquellos que pensamos que nos pertenecen no se vayan, porque el olor de la putrefacción no compartida es algo inaguantable.

Memoria

El día en que me dije que todo estaba inventado ya había leído Molloy:
"No inventamos nada, creemos inventar cuando en realidad nos limitamos a balbucear la lección, los restos de unos deberes escolares aprendidos y olvidados, la vida sin lágrimas, tal como la lloramos. Y a la mierda."

Estaba dispuesta a creer a Beckett, a creerle aunque no hubiese futuro. Estaba dispuesta a creerle porque también se aplicaba a los recuerdos. Están todos inventados. Es decir, que cada vez que recuerdo algo no lo estoy recordando realmente, estoy recordando un último recuerdo y así sucesivamente. Me entristece pensar que no tengo recuerdos verdaderos sobre el olor del mar, sobre la lluvia, sobre tu piel...

Por supuesto, esto tampoco lo he inventado yo, me limito a recordar... Y a la mierda.